He intentado poner en orden mis pensamientos, pero estoy repleta de inconguencias.Si tan solo pudiera homogeneizar mis ideas y reflejarlas de manera apropiada. Pongo de mi parte y coopero, escudriñando en mi alma hasta admitir que algo anda mal dentro de mí, pero se me dificulta admitirlo. No tengo las agallas; he decidido de preferencia, escudarme en una mirada camaleónica que exprese todo lo que mis espectadores deseen observar.
¿Humildad? ¿Sentimientos? Ya no más. Mejor seguir como autómata al ritmo de la corriente. No estoy sintiéndome víctima de una comunidad regida por las sombras, pero me siento acosada por el gélido cariz de sus alaridos.
Entiendo que no soy la única que tiene un sufrimiento incisivo a cuestas, comprendo que la mayoría padecemos del mismo tormento: La frustración y ver limitados nuestros anhelos. Entonces ¿por qué sigo sintiéndome incomprendida? o ¿por qué persevera mi afán de saberme entendida? ¿escuchada?
Se me imputa de maquilar quimeras inalcanzables, imposibles para el pensamiento ajeno, leyendas para aquellos que no logran adentrarse en mi perspectiva, para mi tan colmada de claridad. Utilizo el verbo acusar, porque así es y ha sido siempre. Aunque ahora ya no sé si me afecta o debiera dañarme.
A pesar de haber escogido el enmudecimiento, recibo miradas de condena, de reproche y a éstas alturas, me resulta hilarante.
Me hablarán de esperanza, sobre lo que ustedes saben, lo que ignoran -¿Qué es aquello que miran? ¿Qué han visto? ¿Qué les da la audacia para juzgarme?- Yo no necesito que me digan en dónde están mis ojos, yo sé dónde los tengo. Mejor pregúntenme hasta dónde puedo ver; resultaría más interesante, en mi opinión, saber el alcance de una visión.
Se silencian mis sentidos, pero se agudiza mi tenacidad.
Quiero convertirme en mi relato y dejar de contarlo. Ser obra y no voz. Porque además ésta a nadie le importa y creo que tienen razón.
Seguiré a la expectativa de las cosas inhertes y con ellas hablaré hasta la muerte.
(continuará)
¿Humildad? ¿Sentimientos? Ya no más. Mejor seguir como autómata al ritmo de la corriente. No estoy sintiéndome víctima de una comunidad regida por las sombras, pero me siento acosada por el gélido cariz de sus alaridos.
Entiendo que no soy la única que tiene un sufrimiento incisivo a cuestas, comprendo que la mayoría padecemos del mismo tormento: La frustración y ver limitados nuestros anhelos. Entonces ¿por qué sigo sintiéndome incomprendida? o ¿por qué persevera mi afán de saberme entendida? ¿escuchada?
Se me imputa de maquilar quimeras inalcanzables, imposibles para el pensamiento ajeno, leyendas para aquellos que no logran adentrarse en mi perspectiva, para mi tan colmada de claridad. Utilizo el verbo acusar, porque así es y ha sido siempre. Aunque ahora ya no sé si me afecta o debiera dañarme.
A pesar de haber escogido el enmudecimiento, recibo miradas de condena, de reproche y a éstas alturas, me resulta hilarante.
Me hablarán de esperanza, sobre lo que ustedes saben, lo que ignoran -¿Qué es aquello que miran? ¿Qué han visto? ¿Qué les da la audacia para juzgarme?- Yo no necesito que me digan en dónde están mis ojos, yo sé dónde los tengo. Mejor pregúntenme hasta dónde puedo ver; resultaría más interesante, en mi opinión, saber el alcance de una visión.
Se silencian mis sentidos, pero se agudiza mi tenacidad.
Quiero convertirme en mi relato y dejar de contarlo. Ser obra y no voz. Porque además ésta a nadie le importa y creo que tienen razón.
Seguiré a la expectativa de las cosas inhertes y con ellas hablaré hasta la muerte.
(continuará)
No hay comentarios:
Publicar un comentario